ARCADIA
Un secreto de setecientos años.Una voz que no debería hablar.A seven-hundred-year-old secret.A voice that should not speak.
La novelaThe novel
Bruce Nowland lleva un día en su nuevo trabajo cuando encuentra al senador Andrew Mainport muerto en su despacho. Media hora antes, el anciano le había confiado un pequeño contenedor de acero que solo se abre con su voz. Minutos después, el teléfono de Bruce recibe un mensaje del muerto.
Entre Boston, Madrid, Oviedo y Ginebra, Bruce y Gem Hannan, una archivista que no da nada por cierto sin documentarlo, siguen el rastro de un paño cortado en 1306, de una caja que cruzó el océano y de unas voces que alguien ha aprendido a falsificar. Lo que está en juego no es solo de quién es una sangre, sino quién tiene derecho a decidir qué se hace con la respuesta.
Un thriller tecnológico e histórico sobre la fe, la ciencia y el precio de la verdad.
Bruce Nowland has been at his new job for exactly one day when he finds Senator Andrew Mainport dead in his office. Half an hour earlier, the old man had entrusted him with a small steel container that opens only to his voice. Minutes later, Bruce’s phone receives a message from the dead man.
Across Boston, Madrid, Oviedo and Geneva, Bruce and Gem Hannan, an archivist who accepts nothing as true until it is documented, follow the trail of a cloth cut in 1306, a box that crossed the ocean, and voices that someone has learned to forge. What is at stake is not only whose blood it is, but who has the right to decide what is done with the answer.
A technological and historical thriller about faith, science and the price of truth.
¿Quién tiene derecho a saber?Who has the right to know?
«Bruce, escúcheme. No entregue el objeto. Si lo entrega, mañana estará muerto. Espere instrucciones.»“Bruce, listen to me. Don’t hand over the object. If you do, you’ll be dead tomorrow. Wait for instructions.”
Lo que es realWhat is real
La novela es ficción. Pero se apoya en tres cosas que no lo son.The novel is fiction. But it stands on three things that are not.
El Sudario de Oviedo existeThe Sudarium of Oviedo exists
Un paño de lino manchado de sangre, guardado desde hace siglos en la Cámara Santa de la catedral de San Salvador. Cada Viernes Santo se puede ver de cerca.A bloodstained linen cloth, kept for centuries in the Cámara Santa of Oviedo Cathedral in northern Spain. Every Good Friday it is shown to the public.
La clonación de voz no es ficciónVoice cloning is not fiction
Con unos minutos de grabación pública ya se puede fabricar una voz capaz de engañar a un oído humano y a algunos sistemas de verificación.A few minutes of public recordings are enough to build a voice that can fool a human ear and even some voice-verification systems.
El Temple cayóThe Templars fell
La persecución de la orden es historia. El palmo de paño que alguien cortó aquel año pertenece a la novela… o eso dice el autor.The persecution of the Order is history. The span of cloth someone cut that year belongs to the novel… or so the author says.
Cuando encontré a Andrew Mainport muerto, acababa de dejar dos cafés en una mesa del pasillo. Había ido a buscarlos al otro lado de Boylston Street. El senador me había dicho que los tomaríamos antes de comer. La invitación seguía en pie cuando salí del edificio; cuando volví, ya no.
Estaba sentado detrás de su escritorio con una pistola en la mano derecha. La sangre había alcanzado una reproducción de una cruz de oro colgada a su espalda. La caja fuerte de la pared estaba abierta. De algún lugar salía el timbre de un teléfono, antiguo y obstinado. No toqué nada. Llamé al 911 desde el pasillo.
Acababa de colgar cuando vibró mi móvil. Un número de Luxemburgo, sin nombre. En la nota de voz hablaba el hombre que estaba muerto al otro lado de la puerta.
Bruce, escúcheme. No entregue el objeto. Si lo entrega, mañana estará muerto. Espere instrucciones.
La espalda contra la pared. Pudo haberla grabado antes de morir. Eso fue lo único que se me ocurrió. Vivía de desconfiar de las voces; aquella mañana no busqué una sola costura en la suya.
Once minutos después llegaron las patrullas. El detective Ben Hall me interrogó en el despacho que me habían asignado el día anterior. Respondí a sus preguntas sobre mi horario, los hombres que había visto en el vestíbulo y la visita de Mainport. Todo era verdad, hasta que Hall cerró su libreta y preguntó:
—¿Hay algo más que deba saber sobre su conversación con el señor Mainport?
En el bolsillo interior del abrigo llevaba un objeto de acero, no mucho mayor que un mechero. Mainport me lo había confiado aquella misma mañana. Bastaba con ponerlo sobre la mesa, enseñarle el mensaje al detective y pedirle ayuda. Ya no tendría que guardarlo yo.
En el bolsillo, los dedos encontraron el acero. Si lo entrega, mañana estará muerto.
Hall esperó. Hice la cuenta en lo que tardé en tragar saliva. Entre un muerto que me avisaba y un desconocido que me preguntaba, creí al muerto.
—No —dije.
Hall esperó un segundo. Después anotó mi respuesta.
El objeto siguió en mi bolsillo.
Me habían dado aquel trabajo, según dijeron, porque yo era un hombre que no mentía.
When I found Andrew Mainport dead, I had just set two coffees down on a table in the hallway. I had gone for them across Boylston Street. The senator had told me we would have them before lunch. The invitation still stood when I left the building; when I came back, it didn’t.
He was sitting behind his desk with a pistol in his right hand. The blood had reached a reproduction of a gold cross hanging behind him. The wall safe was open. Somewhere a telephone was ringing, old-fashioned and stubborn. I touched nothing. I called 911 from the hallway.
I had just hung up when my phone buzzed. A Luxembourg number, no name. In the voice message, the man lying dead on the other side of the door was speaking.
Bruce, listen to me. Don’t hand over the object. If you do, you’ll be dead tomorrow. Wait for instructions.
My back against the wall. He could have recorded it before he died. It was the only thing I could think of. I made my living distrusting voices; that morning I didn’t look for a single seam in his.
Eleven minutes later the patrol cars arrived. Detective Ben Hall questioned me in the office I had been given the day before. I answered his questions about my schedule, the men I had seen in the lobby and Mainport’s visit. All of it was true, until Hall closed his notebook and asked:
“Is there anything else I should know about your conversation with Mr. Mainport?”
In the inside pocket of my coat was a steel object, not much bigger than a lighter. Mainport had entrusted it to me that same morning. All I had to do was put it on the table, show the detective the message and ask for help. I would no longer have to keep it.
In my pocket, my fingers found the steel. If you do, you’ll be dead tomorrow.
Hall waited. I did the math in the time it took me to swallow. Between a dead man warning me and a stranger asking me questions, I believed the dead man.
“No,” I said.
Hall waited a second. Then he wrote down my answer.
The object stayed in my pocket.
They had given me that job, so they said, because I was a man who didn’t lie.
The novel will be published in Spanish.
Sé el primero en leerlaBe the first to read it
Saldrá en ebook, tapa blanda y tapa dura. Escríbeme y te aviso el día del lanzamiento.Spanish edition coming soon in ebook, paperback and hardcover. Write to me and I’ll let you know on launch day.
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